um segredo de verão

Os segredos não se podem contar. “A alcunha de Pintadinha resultava de uma característica que a tornava diferente das idosas da aldeia. Ela pintava-se. Usava maquilhagem em exagero numa cara que ficava quase da cor da porcelana, tanto era o pó de arroz. Falava com uns lábios muito escarlates, que destoavam na pele branca e os olhos redondos, arredondavam-se ainda mais por causa do risco preto que desenhava no lugar onde certamente teriam existido as sobrancelhas. O cabelo cinzento e baço, usava-o fofo e apanhado no alto da cabeça, mas deixando caídas algumas melenas soltas e teimosas em volta do rosto. A senhora era muito idosa e frágil. Andava curvada pelo peso da idade e também por muitos anos de serviço doméstico em alguma casa  pela capital. Reformada, voltara para a terra que a vira nascer. Vivia solitária numa casa mal iluminada, que nunca assistira a melhores dias, e que ficava junto à estrada. Em jeito de confissão, ele contou-me, que numa noite de verão, um grupo de rapazes adolescentes, passou junto da casa da Pintadinha. Ela vergada, subia as escadas carregando um cantâro de água, que tinha ido encher à fonte. Os rapazes calados, e pela sombra do luar de Agosto, passaram pé ante pé por detrás dela, sem fazer barulho, mas o último deles, esgrouviado e rapaz de muitas partidas, ao passar junto da Pintadinha, soltou um grito medonho mesmo nas suas costas. Eles correram e fugiram, abafando o riso. Pela madrugada alta, um dos rapazes depois de deitado, e numa insónia de remorsos, levantou-se e atravessou a aldeia. Foi até à casa da idosa, espreitou e verificou se estava tudo bem, porque teve medo que ela, a Pintadinha, tivesse morrido de susto.”

Nota: texto resgatado do falecido blogue.
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Sobre Juana

Esta é a minha vida, aquilo em que acredito. O mundo dá voltas, a vida passeia pelo fio dos dias e das horas e eu vou tentando manter o equilíbrio. Sempre na corda bamba.
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